Andrea T. (un po' come Melissa P.)

Piccoli Ladruncoli

tandream — Mon, 30 Jan 2012 09:28:10 +0000

Sono stato rapinato da una borseggiatrice. E’ entrata in casa mia mentre dormivo, ha preso prima tutti i miei sogni e successivamente il cuore. Mi sono alzato con la testa vuota, probabilmente ha preso anche il cervello. Adesso cadono fiocchi di neve come pensieri scaduti. Pensieri di un anno fa che non valgono più un’idea, un ricordo. I miei occhi sono pesanti, si trascinano a stento lungo il risveglio della mattina. Quella ladra mi ha derubato di tutto, è così che si comporta l’amore: prima ti veste di sogni, poi ti lascia in mutande e infine quando anche il sesso è finito ti ritrovi da solo a contare i minuti che passano per il prossimo furto. Arrivi al punto che vorresti essere violentato. Non importa più nulla. Meglio ricoprirsi di nuovo di un milione di cicatrici e di ferite piuttosto che restare a contare i minuti. Il tempo è denaro e l’amore lo sa benissimo. Non bisogna mai restare fermi troppo a lungo, quando si resta fermi troppo a lungo in un stesso luogo si diventa ciechi perché non osservi più nessuno, non osservi più nulla e allora l’unica soluzione è viaggiare, metafora di fuggire per guardare di nuovo all’incanto delle cose. Quando dormi troppo a lungo sei più soggetto ad essere rapito. Dagli alieni, dai sogni, dalla solitudine e dal panico. Oppure da lei. Bisognerebbe liberare il ladro gentiluomo che è in te e bisognerebbe capire come mai quel ladro è finito in galera all’interno di te stesso e non è mai stato libero. Devi imparare a rubare ai ricchi per dare a te stesso. Rubare l’anima, il cuore e altri ammennicoli vari. La gente ne è scarsamente provvista negli ultimi tempi quindi bisognerebbe fondare una banca dove depositare il maggior numero di emozioni e sentimenti e dove poterne prelevare a piacimento nei momenti di maggiore crisi. Ricchezza e povertà di cuore. La realtà è che siamo tutti come in una gabbia da dove non sappiamo più come uscire, il nostro cuore è ingabbiato e pur battendo per farsi aprire nessuno ascolta, nessuno possiede la chiave. Allora c’è il pericolo di esplosione e di spargimento di sangue. Così si spezzano tanti cuori, a volte vengono fatti a fettine e poi riciclati nei migliori magazzini di illusioni. Battono i cuori, battono le ali e battono anche le puttane sui marciapiedi. Battono milioni di cose per farsi prendere e pagare. E tutto ciò che batte si paga a caro prezzo. Tutto ciò che si combatte. La mattina appena svegli non fatevi ripulire le tasche da ciò che vi ha derubato nella notte. Già vi svegliate di nuovo in mutande, rivestitevi e riprendete un certo tono, colorate la giornata con quel tono aprite gli occhi e iniziate a viaggiare. Ci sono milioni di nuove cose da vedere. Nuovi incontri reali.

Nota al mio amore

tandream — Wed, 25 Jan 2012 14:21:31 +0000

Cara tu dici che ami i fiori e li strappi dai campi, dici che ami i pesci e te li mangi. Cara quando dici che mi ami io ho paura.

La ballata del capitano sull’oceano

tandream — Tue, 24 Jan 2012 08:59:23 +0000

E’ ora di abbandonare la nave. Questa nostra scialuppa dell’amore che naviga lungo il fiume dei dannati che ci conduce sempre all’inferno dove c’è sempre cattiva compagnia. The Tunnel of Love, dove nel fondo hanno spento anche la luce e noi ci divertiamo a prenderci a schiaffi. A schiaffettini sulle guance. Giochiamo a fare gli Schettini e chi abbandona per prima questa nave dell’amore, Love Boat, vince in premio una crociera. Sì, in croce. Messo in croce sull’albero maestro. Ad insegnare agli altri come baciare, dire e fare. Ma prima di tutto baciare. La vedi la bandiera dei pirati tesoro? Quel teschio è la mia foto dopo che ci siamo incontrati. Guarda come sventola. Non è certo più come te che una volta eri proprio tu una sventola, uno schianto, qualcosa caduto da molto in alto che ha prodotto un cratere dove sono inciampato per sbaglio: una bomba. Adesso sì che lo sei davvero. Dall’alto della tua obesità io mi arrendo. Quando mi salti sopra mi schiacci fino a farmi male e il pranzo devo cucinartelo io. Una volta amavo i tuoi siluri, erano armi improprie che mi colpivano dritto al petto quando ti abbracciavo. Mi piaceva andare a poppe su questa nave dell’amore. Adesso è alla deriva, i tuoi siluri hanno fatto un buco nel fondo del mare, ci perdiamo tra queste onde amare, appunto a mare, affoghiamo affoghiamo e vogliamo correre via da questa nave abbandonando tutto l’equipaggio. L’equi paggetto dell’amore, con le frecce all’arco pronte per colpire perché addesso loro ci vogliono tutti morti. Capitano, mio capitano! Tuffiamoci nel mare dell’amore e affoghiamo! Noi single delusi troveremo acqua da bere, anche se abbiamo imparato a farci piacere la vodka, ci ubriacheremo tra siti per incontri nascosti nei fondali dell’oceano, saremo i navigatori delle auto senza GPS, e tra santi e poeti, tra scontri ed incontri risaliremo le correnti come salmoni affumicati.
Adesso sventoliamo bandiera bianca, sappiamo che prima o poi, da qualche parte nell’immenso mare che c’è, troveremo un’altra ciulatina con una straniera che viene dal lontano est.

Risorge sempre dalle polveri (che stanno sotto il tappeto)

tandream — Thu, 19 Jan 2012 10:45:26 +0000

E’ l’acaro Felice e confuso. O anche parassita della casa dolce casa. O anche: tua moglie.
Alla fine (anche se questo è solo l’inizio) l’amore vince sempre poiché si modifica, si cambia di vestito, si reincarna nelle unghie laccate d’oro dei piedi delle star, a volte leccate per i più feticisti. Ebbene, quella fu solo una morte apparente, quella che accade e cade sempre al parente più vicino, che sia la moglie, che sia l’amante, che sia la mamma. Rinacque in un ruscello salato così come dicono le leggende nei diari spinti, quelli osé, osati soprattutto dai più giovani, diari spinti per farli cadere dai tavoli e dalle cattedre. Sta di fatto che quell’amore prese una nuova forma, formosa in quanto anche ingrassata, tornata a nuova vita aveva preso anche una misura in più nel seno che si trova sopra i fianchi, anch’essi allargati. L’ex moglie si trasformò così nella donna cannone, la befana si trasmutò in una palla ripiena di esplosivo pronta ad essere lanciata di nuovo tra i comignoli delle case. Non avevo scampo. Neanche tra i frutti di mare avrei avuto scampo. Lei cozza, io pirla. C’è sempre un pirla quando apri una cozza. Sì, in quel ruscello salato, racconta la leggenda, vi crebbero frutti di mare al passaggio della donna cannone che si lasciò una scia profumata di vongole e sabbia, di aragoste morte, di pesci rossi soffocati dall’aria. Altro che Venere di Milo. Questa è la Venere dei tuoi peggiori incubi: il Pianeta delle Scimmie, come quella scimmia che pensavi di amare. Una scia di morte che lascia crescere le cozze e proliferare i pirla che s’innamorano di loro. La leggenda della cozza sull’oceano. Oceano mare, direbbe Baricco. Io risponderei in rima: “Oceano Bare”. Un obitorio. Innamorati rimasti single a veleggiare su un veliero fantasma così com’era divenuta la nostra casa. Stanze piene di cose da ravvivare, di cose dimenticate da far rivivere, come i ricordi, quelli che ogni tanto mordi e rimordi ingoi di nuovo dentro per sentirli in gola, che ti fanno venire il magone.
Quello che è anche un grande mago prestidigitatore dei tempi, che tasta lo spazio per far apparire le stelle e che poi tasta anche il culo a tua moglie senza che tu te ne accorga. Questi sono i grandi trucchi della vita. O i grandi cucchi. Il problema è quando la nave affonda e invece di risalire inizia anche a scavare. Metafora della vita o di Costa Crociere. L’amore è tutto qui, prima o poi marcisce e si arrugginisce al di sotto delle profondità marine mentre il comandante lo lascia lì, senza far nulla, ad affogare in bagno Maria.
Maria, sua moglie. Ecco perché non è tornato alla nave. Ecco la verità.

Cercasi oro che luccica

tandream — Fri, 30 Dec 2011 12:57:31 +0000

Quello che luccica non è mai vero oro, adesso mi metto dunque alla ricerca di vero oro che luccica, di quello che può a volte scorrere nei mari pur non essendo un film: un luccio di mare. A volte camminano sui marciapiedi e brillano di luce propria ma a volte anche di luce riflessa: le lucciole. Cerco la luce, cerco vero oro che luccica, come il dentista cercherebbe l’antica arcata perduta, finita in gola a qualche suo paziente morto poi soffocato. Serial killer da quattro soldi bucati come i denti.
Cerco dunque l’impossibile e dunque sono. Oppure non sono. Oppure ho semplicemente sonno e dunque non sogno perché ho la fase R.E.M. che si è sciolta lasciandomi single a cantare invece di dormire.

E’ un po’ come quella canzone famosa di Heather Parisi. Le Cicale, quando la formica non ci cale mica.

Lo ammetto: sono un reperto archeologico degli anni ’80. Sto perdendo lo smalto (si spera non quello dei denti), l’argento vivo addosso inizia a dare segni di ruggine e non ruggisco più come un leone ma al massimo faccio le fusa, quelle orarie, miagolo mentre non dormo, provo a fare piccoli grugniti inascoltati.

E’ ora che ti sposi e ti trovi una fanciulla (è la vocina che mi parla dentro, ma al contrario). Mi sposo da solo e poi mi trovo la ragazza. Facile no? E poi è più semplice.

Peccato che abbia poco tempo, avrei potuto raccontarvi molto di più oggi. Sono in vena. Ma è sempre tempo di andare e non si capisce neanche dove debba andare eppure devo farlo. Che vita.

Che fianchi.

Che seno.

Credo di aver capito qual è l’oro che luccica davvero.

Ma la formica, non ci cale mica.

Lieti fini

tandream — Thu, 22 Dec 2011 09:58:36 +0000

L’ho lasciata.

L’ho lasciata appesa alla finestra mentre fuori c’era un leggero velo di neve che aveva ricoperto il piazzale di fianco alla mia abitazione.

L’ho lasciata lì, come una calza lunga ad asciugare, pronta per il carbone della Befana.

Ma quest’anno non ci sarà nessuna Befana a portarmi i regalini. Nessuna.

La Befana è finalmente morta. L’ho lasciata appesa.

Ho impiccato finalmente quel mostro di mia moglie.

Lei è appesa alla finestra. Non la calza. Quella Befana di mia moglie.

tandream — Sun, 18 Dec 2011 10:55:20 +0000

Di quanto stupore, io posso ancora amarti. pioggia fuggita dal cielo? Di quanto stupore spigolo interminabile, in cerca di un’angolo di infinito? Tra grano e ranocchi saltellanti di salti più alti del mio respiro Di quanto stupore, io posso ancora amarti Se ladra già rubi, dell’amore parlato per te e ne tingi pareti e parole da cui dipendo e vivo? Di quanto stupore chino sulla notte ti osservo cosicché, ogni cosa d’oggi ti possa volere? Di quanto stupore, io posso ancora amarti pioggia fuggita dal cielo? Posso amarti pensiero di Marzo? Posso amarti da riderne e piangerne ancora?

Ruby Ruba Cuori: posta dei lettori

tandream — Wed, 14 Dec 2011 14:04:53 +0000

Amici lettori, care lettrici,
ho deciso di postare l’urlo di amore di uno di voi che mi ha spedito una lettera in totale anonimato. Spero di fare cosa gradita a questo giovane uomo frustrato e distrutto dall’amore per una giovane fanciulla ascesa al successo. Ecco il testo:

Da grande voglio sposare Ruby Ruba Cuori. Io sono l’Asso di Picche ed ho 36 anni. Quindi da grande sposerò Ruby Ruba Cuori poiché mi ha spezzato l’anima in due come un mazzo di carte da distribuire. Quante mani giocano questa partita? Questa partita senza mai ritorno. Silvio perché non parti? Tu che fai solo e sempre party, perché non parti? Da grande avrò figli con Ruby Ruba Cuori. Due extra-comunitari. Perché io sono di sangue misto, talmente misto che la mia pelle ha tutti i colori del mondo. Uno lo chiamerò Mubarakino e l’altro Barak Obamino Bianco, lavorerà nelle lavanderie a gettone. Voglio sposare la nipotina preferita da tutti, voglio sposarla da minorenne quando io sarò grande. Voglio farle l’amore e farle le feste. Come un cagnolino. O come un cane?
Silvio perché l’hai abbandonata sulla strada? Perché hai fatto quella telefonata e l’hai resa una star da marciapiede? Un marciapiede che non è Hollywood, non ancora.
Adesso Ruby Ruba Cuori è famosa. E’ irraggiungibile. Come quando la chiamo al cellulare.
Era come la piccola fiammiferaia prima che incontrasse il nano Mida. Manine d’oro, un uomo alla mano, dalla mano morta. Adesso non è più così gentile e dolce la mia Ruby Ruba Cuori. Non è più così sola. Da grande non potrò mai più sposare Ruby. Da grande non avrò nessun matrimonio e nessun figlio dalla piccola fiammiferaia. Adesso per vederla devo pagarla anch’io. Alla Pay Tv.

Forza e coraggio amico, le delusioni d’amore si superano con il tempo! E sei fortunato perché oggi sappiamo che ci sono i neutrini che viaggiano più veloce della luce, abbi fede! Se volete anche voi vedere pubblicate le vostre lettere nella mia nuova rubrica dei cuori infranti, non esitate a inviarmi nei commenti o in e-mail la vostra lettera d’amore. Di certo arriverà a toccare il cuore da voi preso di mira. A presto mie cari lettori e care lettrici!

Le ho amate tutte

tandream — Sat, 10 Dec 2011 11:58:52 +0000

Le ho amate tutte.

Tutte quante così diverse nelle cosce ed i sorrisi.

I denti

perfetti,

bianchi, storti, accavallati come le ginocchia ossute,

esili, piatte, rotonde.

Le ho amate come quegli stronzi non avevano saputo fare.

Ero le parole, la nebbia, l’ossessione,

il cuscino, l’ombra che volevano avere. La morte che volevano morire.

Ne ho intrecciato i capelli, le unghie, le ciglia,

ricucito i seni, quei meravigliosi seni bianchi e freddi come la neve,

crudeli e dolci come latte rappreso per la troppa fame.

Ho reso loro la perfezione, il sogno, la dignità di uno sguardo d’insieme.

Le amavo tutte. Tutte come fosse una.

Intoccabili

tandream — Fri, 09 Dec 2011 09:32:46 +0000

Non ci possiamo toccare, nelle nostre distanze anche di pochi metri ci è impossibile, ci è proibito farlo. Innumerevoli persone che si incrociano ogni giorno per le strade, nei tram, nelle piazze, nelle metro e anche quando la folla è talmente densa da soffocarci noi non ci tocchiamo più. Possiamo morire nella stessa stanza con altre cinquanta persone e non ci tocchiamo, non sappiamo nulla delle altre quarantanove persone. Siamo sconosciuti che fanno finta di conoscersi con un gesto che non è un toccare, con una voce che sfila via lieve lungo i sospiri misteriosi delle correnti d’aria. Siamo intoccabili dalle vite altrui, irreparabili, irricongiungibili, pezzi separati in una catena di montaggio rotta. Sommergibili che esplorano l’ossigeno attraverso un’unica apertura consentitaci dalla legge. Siamo falsi e falsificati. Siamo come monete dalla doppia faccia, come medaglie senza nessun valore. Sento questa distanza tra le persone e non so bene come possa essere colmata, magari è una sensazione a pelle, e appunto forse di pelle si tratta, di pelle che non si sfiora, di pelle che comunica. I nostri piccoli ruggiti quotidiani non vanno da nessuna parte, scompaiono in mezzo alla foresta di altre parole inselvatichite nella foresta cittadina e anche di quella di piccoli centri dimenticati. Scordati, stonati, piccoli punti che non si ricongiungono mai.
Siamo costellazioni che non hanno più il tratto che unisce le varie stelle tra di loro. Abbiamo forse smesso di sognare, abbiamo forse aperto gli occhi e questo ci fa male? Apriamo le mani, apriamole per accogliere chiunque, apriamole. Ma non fatelo in tram o in metropolitana. La mano morta è illegale, ve la trovereste decapitata.