E’ un po’ come quella canzone famosa di Heather Parisi. Le Cicale, quando la formica non ci cale mica.

Lo ammetto: sono un reperto archeologico degli anni ’80. Sto perdendo lo smalto (si spera non quello dei denti), l’argento vivo addosso inizia a dare segni di ruggine e non ruggisco più come un leone ma al massimo faccio le fusa, quelle orarie, miagolo mentre non dormo, provo a fare piccoli grugniti inascoltati.

E’ ora che ti sposi e ti trovi una fanciulla (è la vocina che mi parla dentro, ma al contrario). Mi sposo da solo e poi mi trovo la ragazza. Facile no? E poi è più semplice.

Peccato che abbia poco tempo, avrei potuto raccontarvi molto di più oggi. Sono in vena. Ma è sempre tempo di andare e non si capisce neanche dove debba andare eppure devo farlo. Che vita.

Che fianchi.

Che seno.

Credo di aver capito qual è l’oro che luccica davvero.

Ma la formica, non ci cale mica.

L’ho lasciata appesa alla finestra mentre fuori c’era un leggero velo di neve che aveva ricoperto  il piazzale di fianco alla mia abitazione.

L’ho lasciata lì, come una calza lunga ad asciugare, pronta per il carbone della Befana.

Ma quest’anno non ci sarà nessuna Befana a portarmi i regalini. Nessuna.

La Befana è finalmente morta. L’ho lasciata appesa.

Ho impiccato finalmente quel mostro di mia moglie.

Lei è appesa alla finestra. Non la calza. Quella Befana di mia moglie.

Di quanto stupore, io posso ancora amarti. pioggia fuggita dal cielo? Di quanto stupore spigolo interminabile, in cerca di un’angolo di infinito? Tra grano e ranocchi saltellanti di salti più alti del mio respiro Di quanto stupore, io posso ancora amarti Se ladra già rubi, dell’amore parlato per te e ne tingi pareti e parole da cui dipendo e vivo? Di quanto stupore chino sulla notte ti osservo cosicché, ogni cosa d’oggi ti possa volere? Di quanto stupore, io posso ancora amarti pioggia fuggita dal cielo? Posso amarti pensiero di Marzo? Posso amarti da riderne e piangerne ancora?

Da grande voglio sposare Ruby Ruba Cuori. Io sono l’Asso di Picche ed ho 36 anni. Quindi da grande sposerò Ruby Ruba Cuori poiché mi ha spezzato l’anima in due come un mazzo di carte da distribuire. Quante mani giocano questa partita? Questa partita senza mai ritorno. Silvio perché non parti? Tu che fai solo e sempre party, perché non parti? Da grande avrò figli con Ruby Ruba Cuori. Due extra-comunitari. Perché io sono di sangue misto, talmente misto che la mia pelle ha tutti i colori del mondo. Uno lo chiamerò Mubarakino e l’altro Barak Obamino Bianco, lavorerà nelle lavanderie a gettone. Voglio sposare la nipotina preferita da tutti, voglio sposarla da minorenne quando io sarò grande. Voglio farle l’amore e farle le feste. Come un cagnolino. O come un cane?
Silvio perché l’hai abbandonata sulla strada? Perché hai fatto quella telefonata e l’hai resa una star da marciapiede? Un marciapiede che non è Hollywood, non ancora.
Adesso Ruby Ruba Cuori è famosa. E’ irraggiungibile. Come quando la chiamo al cellulare.
Era come la piccola fiammiferaia prima che incontrasse il nano Mida. Manine d’oro, un uomo alla mano, dalla mano morta. Adesso non è più così gentile e dolce la mia Ruby Ruba Cuori. Non è più così sola. Da grande non potrò mai più sposare Ruby. Da grande non avrò nessun matrimonio e nessun figlio dalla piccola fiammiferaia. Adesso per vederla devo pagarla anch’io. Alla Pay Tv.

Forza e coraggio amico, le delusioni d’amore si superano con il tempo! E sei fortunato perché oggi sappiamo che ci sono i neutrini che viaggiano più veloce della luce, abbi fede! Se volete anche voi vedere pubblicate le vostre lettere nella mia nuova rubrica dei cuori infranti, non esitate a inviarmi nei commenti o in e-mail la vostra lettera d’amore. Di certo arriverà a toccare il cuore da voi preso di mira. A presto mie cari lettori e care lettrici!

Tutte quante così diverse nelle cosce ed i sorrisi.

I denti

perfetti,

bianchi, storti, accavallati come le ginocchia ossute,

esili, piatte, rotonde.

Le ho amate come quegli stronzi non avevano saputo fare.

Ero le parole, la nebbia, l’ossessione,

il cuscino, l’ombra che volevano avere. La morte che volevano morire.

Ne ho intrecciato i capelli, le unghie, le ciglia,

ricucito i seni, quei meravigliosi seni bianchi e freddi come la neve,

crudeli e dolci come latte rappreso per la troppa fame.

Ho reso loro la perfezione, il sogno, la dignità di uno sguardo d’insieme.

Le amavo tutte. Tutte come fosse una.

Tu mi fai paura. La mattina quando muovi quel braccio involontariamente ad avvinghiare il mio collo, ho sempre timore che tu voglia pormi fine. I tuoi piedini freddi, gelidi come la morte che si strofinano sulle mie cosce fino ai miei gioielli per riscaldarsi, mi fanno venire dei brividi orrendi. I tuoi capelli che mi finiscono sempre in bocca, mi vuoi soffocare? Ogni notte con te è come una lotta contro un fantasma oscuro che mi vuole annientare. Mi metto di lato, e tu ti avvicini come se volessi spingermi e buttarmi giù dal letto, io con gli occhi sempre strabuzzati di paura che guardo la foto incorniciata di mia madre di fianco al letto. Mammina! Mammina! La mia povera mammina! Sigh.

No, non dormo. La mattina con i miei occhi vado a farti la spesa, mi vengono delle tali borse sotto gli occhi che ti potrei riportare a casa l’intero centro commerciale. Pupilla dei miei occhi, sì, ma dilatatissime, almeno le mie. Da quando ti ho sposata mi strafaccio di Tavor. Ma tu non mi ami più. Il mio aspetto è divenuto orribile e non provi più attrazione per me se non quella di attrarre verso di me tutta una fila di piatti quando litighiamo. Ed ogni volta li devo ricomprare nuovi. Ci facciamo del male vedi? Ci stiamo uccidendo piano piano. La vedi questa cicatrice sulla fronte? Me l’hai fatta tu con un piatto lanciato verso di me. Dicono che nelle cicatrici ci sia la storia della nostra vita, che troppe carezze creano un’abrasione. Chiama un carrozziere o qualcuno che mi ripari, sembro una portiera di una macchina dove ci hanno passato mille chiavi. La verità è che questo nostro amore sta uccidendo me e sei tu che lo stai facendo. Pian piano. Eppure avevi giurato di amarmi, almeno all’inizio.

Non avevo intenzione di sposare una psicopatica, un serial killer, non sapevo che fosse così l’amore. Una pazzia, una follia, sì, è proprio vero che l’amore è folle e tu sei la più pazza di tutte. Ah ah ah! Ed io che quando eravamo solo fidanzati ti chiamavo “pazzerella” perché eri così… simpatica. Era la tua follia che stava per esplodere! Che ingenuo, che stupido! E’ un amore che spara proiettili nel cielo e ricadono tutti nella mia testa. Per questo ho anche vuoti di memoria, ho tutto il cervello bucherellato e tarlato, mi stai trasformando in uno zombie ai tuoi comandi. Elettrici. Mi avevi dato la scossa quando ci siamo conosciuti, sentivo che un onda si era propagata per tutto il mio corpo e pensavo che quello fosse il vero amore. Peccato che poi hai continuato a torturarmi con la tua elettricità! Scosse, vibrazioni, sì, anche quel tuo maledetto Dildo che ti avevo regalato nel giorno del tuo compleanno. Un giorno me lo sono ritrovato nella vasca dove stavo facendo il bagno e per poco non ci rimasi fulminato! Pazza!

Devo assoldare qualcuno che ponga fine a questo orrore. Sembra un film di Kubrik, o qualcosa del genere, Shining. La luccicanza! Oddio! Ho bisogno di qualcuno che mi difenda che mi protegga (che mi protegga da ciò che desidero) che mi metta uno scudo che respinga le tue maledette frecciatine. Non fai altro che prendermi in giro, mi schiavizzi, mi rendi il tuo povero schiavo. E pensare che all’inizio era così un bel gioco a letto, io lo schiavo e tu la dominatrice, ma poi quella frusta ha iniziato decisamente a fare troppo male.

L’amante è l’unica soluzione, con un’amante forse potrò fare qualcosa. cercherò ovunque, nei siti per single, negli annunci erotici, in quelli mortuari, ovunque. Un giorno la porterò a casa e te la presenterò. Forse dovrei trovare un’esorcista e fargli dire mentre ti benedice “esci da questo corpo”! O ancora meglio, esci da questa dannata casa!