Le isole non sono sole, ma soprattutto quello, il sole!


L’uomo vero non esiste. Un po’ come l’uomo nero. Se lo inventano ogni tanto le donne per giustificare di aver scelto un altro. Io cerco l’uomo nero e secondo me è ancora possibile trovarlo. Dovrebbe trattarsi di Babbo Natale quando scende dal caminetto. Più uomo nero di così si muore. Ma in realtà noi uomini pensiamo che ci siano anche donne vere, sogniamo la principessa nel bosco che dorme e vorremmo svegliarla, ma lei in realtà è in coma profondo. Ma la donna vera cos’è? Non esiste neanche lei. Esiste la bella addormentata nel bosco, o quella rimasta nel letto. Dobbiamo chiarirci le idee: noi in fondo siamo tutti falsi, uomini e donne, siamo dei falsi coniati alla banca dei semi, quelli di girasole. Ognuno nella sua falsità ha una profonda verità e brilla costante. Brilla così tante volte come se fosse ubriaca quella stella che mi gira intorno. Brilla, ubriaca, completamente. Teniamoci la mano. Le isole non sono isolate, non sono lontane, ti raggiungerò l’ho sognato.

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